El tiempo pasa, nos vamos poniendo viejos…

Me deslizo por esa hipotética línea del tiempo como si fuese una pendiente, cuyo incierto final anticipas a través de los otros. Unos por la arbitrariedad caprichosa del azar que juguetea con los cuerpos, sin considerar quién es ese ser corporizado. Otros, porque culminan la caída.

Y los que seguimos transitando la incertidumbre de la propia existencia, celebramos los años suponiendo que es mejor permanecer que haberse precipitado hacia el abismo. Afianzamos la convicción de que acumular años es habitar un espacio más próximo a la finitud, la cual ignoramos para poder vivir; vertebrando, así, la paradoja de que cuanto más pronta se nos antoja la muerte más la negamos y tememos. Nos angustia esa idea rara —no por inusual, sino por inaprehensible— de cómo será no-ser y cuánto sufrimiento nos deparará el tránsito.

Sin embargo, no nos detenemos a pensar que, el aparente absurdo reside en la confluencia de que podemos vivir porque sabemos que vamos a morir, y la presencia de la muerte nos conduce a decidir cómo queremos existir: como nubes vaporosas o como conciencias con voluntad.

Así que cada gesto nos articula, la naturaleza de la mirada al otro y, en definitiva, quiénes hemos sido al final de nuestros días.