Muertos, muertos y muertos.

Antes del amanecer, acostumbro a tomar posesión de esta silla ya vieja, pero que cumple su función, y con la pantalla y la hoja en blanco espero, paciente, a sentir lo que puja por convertirse en palabras dichas en mi interior y escritas, posteriormente.

A veces se produce una batalla interna entre ideas y emociones que quieren imponerse, tal vez por su intensidad, o por su fortaleza. Entonces aguardo, como una madre ante sus críos que espera a que resuelvan el conflicto entre ellos; la estrategia no siempre resulta, sino que deriva en una amalgama enredada que no me deja ver, ni discernir entre unas ideas y otras. Me hallo ante un bloqueo. Me levanto, me sirvo otro café con leche y me lo tomo con calma en la cocina, con la esperanza de que, a mi vuelta, esa mezcolanza se halla despejado.

A mi regreso, visualizo imágenes espeluznantes que se transcriben mediante el significante: muertos, muertos y muertos. No sé si las ideas se han aniquilado unas a otras, y lo que veo es la resultante de esa contienda, o sin el término sobrecogedor se ha impuesto por su contenido demoledor.

Me dejo llevar por ese camino abierto y no solo veo muertos, sino individuos asesinados. No han fallecido por ley de vida, sino que han sido asesinados, destripados por explosiones producidas por armamento de gran calado. No me detengo a determinar su origen, su nacionalidad o su etnia, porque solo puedo ver personas asesinadas como alimañas, sin pudor ni piedad alguna. Conforme recorro la muerte esparcida por doquier -traspaso fronteras, montañas, ríos- no alcanzo a terminar el trayecto; los cadáveres no cesan de mostrarse como la denuncia de la atrocidad humana; ya no me inquieta qué sentido tiene la vida, porque sé que carece de éste, sino por la catástrofe de que una especie como la nuestra halla tenido lugar; me cuestiono la eficacia de la teoría de la evolución ya que no somos la especie mejor dotada, solo la que tiene más poder.  

Me quedo abatida, y no porque haya descubierto la sopa de ajo, sino porque es sustancialmente distinto saber que mirar, mirar que ver, ver que oler, y aunque no haya visitado más que con la imaginación ese campo de batalla que es la tierra, he sentido el hedor, la putrefacción de esos cuerpos que habían sido personas. Como yo, como tú. Solo estaban en el momento y el lugar equivocados.

No cantemos victoria pensando que nosotros no seremos esos restos descarnados que viéndolos a través de una pantalla nos resultan ajenos. Un día, quizás no lejano ese cuerpo seré yo, o tú, tus hijos, tus nietos. Entonces tomaremos auténtica conciencia de la salvajada, la barbarie, la monstruosidad de lo que nos hemos acostumbrado a oír como música de fondo que no altera nuestro guion vital.

Ante una especie como la nuestra, ante nosotros mismos, nadie está a salvo, porque hemos llevado al máximo el principio de que el poder hay que ejercerlo por la fuerza, si nos parece necesario, para que nadie dude de nuestra autoridad. Algún día David, será Goliat, y todos pasaremos, a fin de cuentas, por el tribunal que decide las matanzas masivas, alcanzando más fortaleza cuantos más cadáveres deje a su paso. Tú y yo entre ellos.