La palabra negada por la emoción desbordada

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Los verbos -que no los versos negados para mí- deberían fluir colmando las manos –que no la boca -no soy juglar- de un ímpetu desmedido e incontenible. Porque hoy es el gran día de las letras y de las rosas, que enlazan y vinculan como gesto de amor –sin adjetivos- y se me supone, por lo que ando observando, esa generosidad de la palabra apropiada y oportuna. Pero, la belleza no emana de la voluntad de generarla, sino de la espontaneidad, hija a su vez del cotidiano esfuerzo; y por naturaleza lo desenvuelto de mascaradas es imprevisible, inesperado; como una súbita intuición que proporciona la certeza de haber alumbrado el término ajustado, transparente y lúcido.

Por eso, tal vez, no logre forjar ni un ápice de lo que rebulle interiormente ante la absoluta e imponente jornada que se avecina. Todo simbólico, al fin y al cabo, en este acontecer que aguardo, esta festividad del libro ubicada al otro lado de la mesa. Pero, no olvidemos que los símbolos contienen un vigor emocional que rebasa, extasiándonos, cualquier atisbo de  pretendida racional “objetividad”.

Así, embargada de un tumulto embotado de sentimientos que no logro expeler, encaro este día revestido simbólicamente de un contenido vital insólito e inédito; luchado, forjado y sangrado como llanto sordo desde que me vi abocada al “inconveniente de haber nacido”, como reza el título de una obra de Cioran, avezado en estas lides.

Doy fe de que los libros nos buscan a nosotros y de que dejarse arrastrar suavemente por esa atracción insospechada, dejará un poso inconmensurable en nosotros, que jamás revertirá.

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