Un brevísimo amago de huida que desvela el cansancio ante presiones mixtas: externas e internas. Tentación irreflexiva, alertándonos de un asunto relevante diferido reiteradamente por su naturaleza turbadora. Un punto de inflexión en el que acotamos el desasosiego, lo desmenuzamos, analizamos y le otorgamos entidad, definida y limitada. Así posteriormente, despojándonos de toda arrogancia, redirigimos
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Los verbos -que no los versos negados para mí- deberían fluir colmando las manos –que no la boca -no soy juglar- de un ímpetu desmedido e incontenible. Porque hoy es el gran día de las letras y de las rosas, que enlazan y vinculan como gesto de amor –sin adjetivos- y se me supone, por
Añoro ese sosiego, esa calma, ese desierto que conforman un lecho de silencio y soledad, desde el cual es posible contactar con la propia interioridad para esparcir la mirada al mundo. Erigirme desde una atalaya que me posicione como observadora atenta del acontecer, para escudriñarlo, deshojarlo y restituir, aunque sea desde el discurso, una alternativa
Aquel que escribe desde las entrañas, asume una existencia de honda soledad, que le otorga el privilegio de una introspección que cabalmente se resiste. Sin embargo, no hay acceso al tuétano de nuestro yo sin sostener ese difícil existir en el olvido, encarando el reflejo de quién somos y para qué.
A un escritor, siempre le escriben sus libros –sin alteridad sería estéril-
Deslizar, a tientas, los trazos lingüísticos de un libro es librar un reto lógico

